Basura - La Polla Records

Ventana sobre el miedo - Adaptación con imágenes del texto de Galeano.

Publicidad - Adaptación con imágenes del texto de Galeano

Mano de obra - Adaptación con imágenes del texto de Galeano.

El sol - Adaptación con imágenes del texto de Galeano.

Si pudiera gritar

Si pudiera gritar, lo haría. Quedaría afónica, sin lugar a dudas. Sus ojos reflejan el dolor inexplicable de quien ve la muerte al final de una fila, que se acorta cada vez más. Si pudiera gritar, lo haría, pero su boca sólo sirve para comer y emitir algún que otro sonido, nada más. El dolor, el olor, la sangre, la carne, el martillo, el cuchillo, la muerte, el matadero. La imagen se repite en cada vaca que entra al largo pasillo, día tras día.

La isla no es muy grande y la población es del mismo tamaño. Sólo hay tres mil personas, mil quinientas vacas, dos mil perros y algún que otro pájaro que de vez en cuando pasa por ahí y decide quedarse.
Algunos habitantes creen haber visto marcianos alguna vez, siempre cerca de las vacas, pero nada serio, solo rumores. Hasta ese día, por supuesto.
La noche se acerca y con ella una fuerte luz naranja que parece moverse muy despacio de un costado a otro de la luna, como expectante, muy despacio. El destello, cada vez más grande, comienza a encandilar a los atónitos pobladores. Todo se vuelve anaranjado y desde la tarde, no hay manera de comunicarse con el exterior de la isla (aunque esto no es muy raro, la isla está muy lejos de todo). Nadie entiende nada, a excepción de las vacas, que giran en círculos gigantes y mugen pareciendo entonar una canción. Se las oye raras, parece que tararearan, que cantan. Sin dudas, están contentas.
Vacas contentas, enloquecidas. Perros enceguecidos, ladrando. Gente asustada, paranoica. Todo naranja. Clima enrarecido, sin dudas. De pronto lo naranja se vuelve blanco, la noche se vuelve día y una luz muy potente deja a todos ciegos por varios minutos. Siete, tal vez ocho. Una fuerte explosión. Lo blanco vuelve a ser naranja y de a poco, todo vuelve a retomar sus colores habituales, naturales. Pero la naturaleza a cambiado, las vacas están hablando entre ellas, los perros ladran a los humanos, que sólo miran, asustados, su alrededor.
Algunas personas comen pasto, otras mugen, otras caminan, lento. Las vacas deciden encerrarlos, a todos, como primer punto. Si bien dentro de cada uno de los bovinos existe un profundo rencor y un odio irreconciliable para con los humanos por el tortuoso pasado propinado a su especie, no son tan inteligentes como para pensar, de un momento a otro, que hacer con tres mil humanos, casi estúpidos, que deambulaban mugiendo, comiendo pasto y dejando bosta por todos los lugares donde pasan. El encierro parece lo más efectivo, ya que dentro de los alambrados que tenían sus antiguas celdas o corrales, pueden acomodar a todos los isleños, que no presentan mucha preocupación por salir.
El tiempo pasó, lo raro se volvió normal. Las vacas, si bien no eran carnívoras, ni omnívoras, comenzaron de a poco a comer humanos bien cocinados, hervidos, fritos, asados, aprendieron mil recetas y las hicieron con toda la carne inerte que salía de cualquiera de aquellos largos pasillos. Los perros vivían conformes, mientras que al final de la comida le tiraran los huesos. Las vacas resultaron con el tiempo ser mucho mejores amos y como consecuencia, fueron muy buenos compañeros.

Si pudiera gritar, lo haría. Quedaría afónica, sin lugar a dudas. Sus ojos reflejan el dolor inexplicable de quien ve la muerte al final de una fila, que se acorta cada vez más. Si pudiera gritar, lo haría, pero su boca sólo sirve para comer y emitir algún que otro sonido, nada más. El dolor, el olor, la sangre, la carne, el martillo, el cuchillo, la muerte, el matadero. La imagen se repite en cada persona que entra al largo pasillo, día tras día.

En el miedo se mueren los sueños

Es duro estar en una prisión toda la vida y no darse cuenta, peor es quedarse cruzados de brazos y no hacer nada.

Lo que la sangrienta dictadura implantada en 1976 nos dejó, además de familias destrozadas y 30.000 desaparecidos, fue el miedo, mucho miedo. El proceso dictatorial es repudiable de punta a punta. Fue una de las épocas más oscuras y tristes por la que pasó ésta región. Pero también es repudiable el miedo que se respira cuando se habla del tema. Debe haber sido muy difícil vivir esa época de botas largas, perder amigos, conocidos o familiares ¿Pero que culpa tenemos las generaciones posteriores? ¿Por qué cargar con su miedo? Nosotros no sabemos porque no lo vivimos. Aceptamos su dolor, pero… ¿que culpa tenemos?
Si bien se ha preferido no hablar de la dictadura por mucho tiempo, ahora, los derechos humanos gozan de mejor salud, pero todavía nos queda mucho terreno por ganar, y nos queda mucho miedo por perder. Tememos amar, tememos sentir, tememos morir, tememos vivir.
Madurar no significa recrear los errores del pasado, significa aprender de esos errores, y tratar de corregirlos. Cualquier tipo de cambio real llevará mucho tiempo y mucho trabajo, será mucho más difícil que cambiar canales en un televisor.
Madurar, significa dejar de lado la maldita tradición, dejar de cometer los mismos errores, una y otra vez. Al mundo no le queda mucho tiempo, ¿No da vergüenza ser un simple espectador?
Madurar significa dejar de lado ese terror al cambio. “La gente no debe temer a sus gobiernos; los gobiernos deben temerle a la gente” decía V, en V de Vendetta, y suena encantador.
Madurar significa abandonar el pesimismo de que si alguien fracasó antes, es muy probable que se vuelva a repetir. Las ideas, por más que quisieron callarlas una y otra vez, son a prueba de balas.
No somos nuestro trabajo, no somos nuestra cuenta corriente, no somos el coche que tenemos, no somos nuestra cartera, no somos nuestros pantalones. Somos l@s esclav@s de todo esto. Antes de ser pertenecientes a una sociedad, somos individuos, y no se puede soñar con una sociedad libre si sus integrantes son conformistas y dominad@s. Es duro estar en una prisión toda la vida y no darse cuenta, peor es quedarse cruzados de brazos y no hacer nada.
Dicen que el miedo sólo se pierde cuando se pierde todo, quizás tendremos que esperar a que se termine todo, a que no quede río por contaminar, árbol por talar ni cabeza por lavar. Quizás ahí nos demos cuenta de todo el tiempo que vivimos aterrados por la muerte, aterrados por la vida. La libertad no es un bien que poseamos. Es un bien que nos han impedido adquirir con la ayuda de las leyes, los reglamentos, los prejuicios, la ignorancia, etc.

Un hombre o una mujer no es estúpid@ o inteligente: es libre o no lo es. Lo importante es perder el miedo.

El mundo es nuestro, nunca lo olviden.